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LA CASA
Publicado: Lunes, 2 de Enero de 2012 - 11:15:19 AM

Deben habitar aún tantos recuerdos dentro de lo que ya no es. Hace más de veinte años dejé de soñar escondido en sus rincones. Cuando niño, solía mirar desde la ventana de la sala la lluvia caer por los alares recortados, o sentirla cabalgar en el techo, cautivado por la magia irrepetible de un mundo tan pequeño que podía mirarlo desde el otro extremo al cruzar la calle. El balsámico olor de la tierra recién mojada abría las puertas secretas de la imaginación y alimentaba la vida con presagios venturosos. Como olvidar la lluvia que en las tardes de invierno nos acariciaba con sus dedos de cristal escurriéndose entre los alares y las rendijas del techo. Cada dos años, en diciembre, se cambiaba el techo en los aleros y se remendaba el caballete, después de varias lluvias la palma acomodaba sus trenzas y esperaba sosegada las brisas de marzo. El canto de las gotas acariciando el techo arrulló tantos sueños y propicio tantos despertares inalcanzables con las lluvias de otros cielos.


La puerta principal daba hacia la calle, tenía dos hojas que abrían hacia adentro y se aseguraba con dos trancas, una vertical y otra horizontal. La primera se acuñaba desde el suelo en uno de los refuerzos que le daban forma a la puerta y la otra, un madero de casi dos metros de largo se hacía pasar por dos ganchos metálicos a cada lado del marco de madera. Por último, un grueso pedazo de varilla de hierro se enhebraba en el agujero central que unía las dos hojas al cerrar. Era la única protección que nuestra madre podía prodigarnos, responsabilidad que me fue encomendada desde que tuve fuerza suficiente para mover los listones de madera.

La partida definitiva comenzó un dos de enero, dispuestos a reinventar la alegría bajo otro cielo. Solo quedaba en pie la casa grande con parte del techo destruido por los inviernos, el olor de las palmas podridas y tres horcones sentenciados por comejenes de varias generaciones. Empaqué las cosas más cercanas a mí trajinar en dos cajas de cartón y una maleta de hule, acuñé dolores entre los recuerdos gratos para así restarles importancia. El canto de los pájaros fue lo último que dejamos de escuchar, sonó tan diáfano en la distancia que aun revolotea en la memoria después de veinte años como el preludio de un destino impostergable e ineludible. Con el tiempo los trinos se hacen más claros, ganan vigencia y adquieren un encanto intimidante cuando nos damos cuenta que no hay remedio a su distancia ni sortilegios que conjuren el ímpetu de la nostalgia. Prefiero pensar que aun habitan la casa y la llenan con el aire que agitan sus alas inquietas en los resquicios de las palmas secas, eso me acerca a la cordura. Ahora tomo en cuenta que casi todo lo que recuerdo como algo grandioso sucedió en la casa vieja. El día en que partimos la observe demacrada, mostró las huellas de los años transitados, resignada, sin rencores. De las flores conservo su olor irrepetible, sereno, convencido de su inmortalidad.

Dos baúles de cedro y un escaparate de madera tallada, los muebles de la sala, las camas, la antigua máquina de coser Singer, la mesa, la mecedora y los retratos de los últimos matrimonios de la familia. No hubo forma de llevar el olor de las flores ni el canto de los pájaros, el caballo de palo ni el barrilete de varitas de palma que colgaban en el horcón central de la cocina, sin embargo en la casa solo quedo lo que no cupo en los recuerdos. De repente las cosas durante años desatendidas cobraron vigencia y se antojaron útiles. Fuimos saliendo poco a poco, sin darnos cuenta, bajo la lluvia.
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